Жизнь бьет ключом. Гаечным. И все по голове. Но кот никогда не сдается. И да, здесь слэша нет. Тяжелая рукоять лежит в руке как влитая. У меня не слишком маленькие руки, поэтому и нож такой, охотничий, с широким лезвием и кровотоком, мой любимый. Я вижу, как ярость сменяется страхом в твоих глазах, как меняется выражение на твоем лице. Ты ведь не думал, да? Не ожидал? Я всегда мягкая и покорная, нежная. Но ты ведь не знал, что лишь до того момента, когда ты посмеешь поднять на меня руку? Никто не знает. Пока не попробует.
Ты еще не веришь и проводишь рукой по груди, смотришь удивленно на окровавленную ладонь, потом на нож в моей руке. Тяжелая капля срывается с кончика и падает на пол, разлетаясь мелкими брызгами. Только не шевелись сейчас, потому что я ударю снова, жестко, без всякой жалости. Ноздри втягивают с силой воздух, и этот солоноватый запах – я его чувствую, как хищник всегда чувствует кровь раненой жертвы. Пугаю? Не стоило затевать со мной эту игру. Я всегда предупреждаю, что подставить вторую щеку для удара – это не ко мне. Я держу тебя в поле зрения, но ты и не пытаешься дернуться в мою сторону. Сползаешь медленно на пол, прислоняешься спиной к стене.
И лишь когда за мной закрывается дверь, я слышу твое тихое: «Прости…»
«Пошел ты…»