Иногда мне хочется вернуться.
Я не позвоню, потому что не хочу услышать чужой голос. Не твой, теплый (если голос вообще может быть теплым), а чей-то еще.
Пиво с креветками, игра в карты и неспешные разговоры по душам до глубокой ночи. С тобой так легко, тепло и уютно.
Двенадцать лет прошло, да.
Лежать рядом на вышарканном старом паркете и смеяться. Ты прав, конечно, какие проблемы могут быть в девятнадцать лет? И я смеюсь вместе с тобой, а проблемы кажутся меньше.
Положить голову тебе на колени, по-кошачьи свернуться на диване. И твои руки в моих волосах, теребят, перебирают непослушные пряди.
Не любовь, другое.
Но и не любви я ищу, а того ощущения, которое бывает, когда после долгого путешествия возвращаешься домой.