Не можем быть вместе.Каждое слово режет, будто ножом.
читать дальше?Слишком остро. Слишком больно. Поверить-принять-простить-отпустить. Почти невозможно.
Я понимаю и не понимаю. Нью-Йорк. Ты этого хотел? Она лучше, чем я? Уехал. Надо думать о том, что будет со всеми нами теперь, с группой, которую ты бросил. Но я не могу. Словно я потерял самого себя и не знаю, что с этим делать.
Ощущение безысходности не оставляет – давит. Понимание, что ничего не могу сделать, изменить, отзывается глухой болью в груди. Я хожу бесцельно по дому. Взгляд натыкается на вещи, оставленные тобой.
Вещи, слова, воспоминания.
Их слишком много. Статуэтка, привезенная тобой из Египта. Стакан на столе. Такое чувство, что ты вышел за сигаретами и сейчас вернешься. Гитара в углу – тоже из твоих. Надо бы все убрать. Все, что напоминает о тебе. Но не проще ли тогда переехать?
Не можем быть вместе.
Повторяю, словно пытаюсь свыкнуться. Перекатываю каждое слово на языке. Их смысл не изменится. Снова звонит телефон – не отвечу. Не хочу никого слышать сейчас. Потом. Никогда больше.
Стук в дверь.
Странно. Ведь я не жду никого.
Ты. Виноватый потерянный взгляд. Не знаешь, что сказать.
- Прости, я не смог…
Не надо. Я понимаю.Честно говоря, я даже не знаю, какой тег поставить: оридж или фик по Раммштайн, потому что это настолько настроенческое... Правда, не знаю. Пусть каждый решает для себя сам. И почему-то у меня ассоциации с песней Klavier.