Холодно-холодно-холодно-холодно. Где-то глубоко внутри я промерз так, что не помогают ни теплый плед, ни чашка за чашкой кофе. Никак не могу согреться. И этот холод расползается по телу изнутри, от него коченеют пальцы. Карандаш вот-вот вывалится из руки, но я упрямо продолжаю писать.
Для тебя. Почему-то мне кажется, что, если я напишу что-то нежное и солнечное, ты обязательно улыбнешься. И тогда и мне станет немного теплее. Я надеюсь, потому что мне страшно, что иначе я превращусь в ледяную скульптуру. Они красивые, но в них нет жизни. Я не хочу так. Поэтому перехватываю замерзшими пальцами карандаш и продолжаю писать.
Для тебя.