Для Эрми.

Грустно, тоскливо, муторно на душе. Все дороги замело, а запасы еды подходят к концу. Я смотрю на белоснежные вершины, из-за которых ползут тяжелые серые тучи, цепляются за острые пики, рвутся, просыпаясь пушистым и мягким снегом.
Вайрон бьет копытом в загоне, пускает пар. Он недоволен тоже, ему хочется свободы, но в таких сугробах не ровен час можно все ноги переломать. Я закидываю ему охапку сена, а конь с укором смотрит на меня.
- Прости, друг, прости, - я глажу склоненную ко мне голову. – Вот пройдет снегопад, тогда и поедем в город.
Он будто понимает, фыркает, но кивает мне.
Переживем и эту зиму, а потом весна придет. Я смотрю еще какое-то время на тучи, затянувшие небо, и иду в дом, к огню, греть озябшие руки. И правда, что это я? Ведь за зимой всегда приходит весна. Я сижу с чашкой чая возле очага, и мир уже не кажется таким унылым.